LA MIRADA («Lo capital es la mirada —dijo Cartier-Bresson—, una mirada que pese, que interrogue»)

No sé nada de ti, niño con la camise­ta blan­ca, no sé por qué estabas en la feria del libro, no sé si te lle­varon tus padres y te estabas abur­rien­do o si te encan­ta leer y lo dis­fru­taste “mazo”. No sé cómo te lla­mas, cuán­tos años tienes, ¿eres de Val­le­cas o de Sanchi­nar­ro?, ¿o quizás de Lava­piés? ¿Qué músi­ca escuchas? ¿Quiénes son tus padres?, ¿sois la clási­ca famil­ia feliz que se parece a todas las demás o —como diría Tol­stoi— sois infe­lices a vue­stro modo? ¿Haces deporte? ¿Tienes her­manos? ¿Cuál es tu pla­to favorito? ¿Qué quieres ser cuan­do seas may­or?

Per­dona todas estas pre­gun­tas. Es nor­mal que no me quieras respon­der, pues te habrán dicho que es mejor no hablar con descono­ci­dos. Además, vaya pre­gun­ta la últi­ma, por supuesto que no lo sabes y, si lo sabes, no te con­fíes demasi­a­do, que el mun­do va muy rápi­do y siem­pre con­viene ten­er un plan b, c o d. 

Yo miro por el visor de mi cámara cómo obser­vas esa “Gen­eración  X”, sím­bo­lo de un con­flic­to gen­era­cional que nun­ca se apagó entre jóvenes per­di­dos y adul­tos hijos del “mila­gro económi­co” y de un país y de un mun­do que ya no exis­ten.

Mun­dos opuestos que se encuen­tran durante unas horas entre las case­tas y las estanterías de la Feria del Libro de Madrid donde el Qui­jote con­vive con Si fuéramos eter­nos. Adri­ano D´Anna.